1 | Ani¶my id±c mówiæ nie przestali, |
| ni siê krok szybki opó¼ni³ rozmow±; |
| szli¶my, jak statek sunie z biegiem fali. |
4 | Cienie, co zmar³e zda³y siê na nowo, |
| patrzy³y na mnie poprzez czarne jamy |
| oczu, zdumione osob± takow±. |
7 | Jam ci±gn±³ dalej o rzeczy tej samej |
| mówi±c: - Ów mo¿e nieco w drodze zwleka |
| przez wzgl±d na kogo¶, co go z sob± mamy. |
10 | Lecz nim nas przestrzeñ rozdzieli daleka, |
| powiedz mi, je¶li mo¿esz, o Pikardzie, |
| i wska¿ w tym gronie wybitnego cz³eka. |
13 | - Siostra ma, która nie wiem, czyli bardziej |
| dobra, czy piêkna by³a, tam wysoko |
| jest, kêdy wszystkim siê co ziemskie gardzi |
16 | - odrzek³, a potem doda: - Tu nas oko |
| ¿adne nie pozna, take¶my schudzeni |
| i oszpetnieli t± wysch³± pow³ok±. |
19 | Ten - i pierwszego od brzegu wymieni - |
| to Bonagiunta z Lukki, ten za¶ wtóry, |
| co mu siê lico blado¶ci± zieleni, |
22 | Ko¶ció³ w swej d³oni dzier¿y³, z miasta Tury |
| by³, tu za¶ postem karan za wêgorze |
| sma¿one w winie, co ich zjada³ góry. |
25 | Wielu mi jeszcze nazwa³ w onej porze, |
| a ka¿dy zda³ siê u¶miechaæ z podziêk±, |
| i¿ nie pomin±³ go w swoim wyborze. |
28 | Widzia³em, z g³odu jak porusza³ szczêk± |
| Ubaldin z Pila, oraz Bonifazio, |
| co swe owieczki siln± trzyma³ rêk±, |
31 | i margrabiego z Forli, co libacj± |
| nie gardzi³ czêst±, a nigdy do syta |
| nie mia³, gdy tr±ca³ siê kielichem z braci±. |
34 | Lecz jak ów, któren okiem warto¶æ czyta, |
| a¿ wybór zrobi, jaæ do tego z Lukki |
| przyst±piê, bo miê wzrokiem o co¶ pyta. |
37 | I zda³o mi siê, ¿e co¶: do Gentukki |
| s³yszê szemrane tam, gdzie on jedynie |
| uczuwa³ niebios dotkliwe nauki. |
40 | - O, duchu, rzeknê, co mi zdasz siê ninie |
| chcieæ mówiæ ze mn±! Niechaj mowy twojej |
| brzmienie do ucha mojego przyp³ynie! |
43 | - Jestci niewiasta, co jeszcze nie stroi |
| czo³a zawiciem ¶lubnym - odpar³ - ona |
| sprawi, i¿ lepszych o ojczy¼nie mojej |
46 | nabierzesz s±dów. Póki niespe³niona |
| ta wró¿ba, w±tpisz, lecz ciê w swoj± porê |
| prawda o s³ów mych znaczeniu przekona. |
49 | Ale mów, wszak me oczy widz± skore |
| tego, co ¶piewa³ w tej ostatniej dobie: |
| Donne, che avete intelletto d'amore? |
52 | Ja za¶ do niego na to: - Jestem sobie |
| taki, co s³ucha, co mu w serca ciszy |
| podszepnie Amor, i w tym¿e sposobie |
55 | idzie, ¶piewaj±c dalej, co us³yszy. |
| - O, bracie - rzecze - teraz ods³oniona |
| dla mnie przyczyna, co nas, towarzyszy, |
58 | czy to mnie, czy te¿ Notara, Gwidona, |
| trzyma z daleka od was, którym brzmienia |
| nowego stylu s³odko d¼wiêcz± z ³ona. |
61 | I dobrze widzê, jako wasze pienia |
| prosto ku niemu, co je natchn±³, lec±, |
| czego nikt o nas nie rzek³ bez w±tpienia. |
64 | Kto za¶ chce spojrzeæ jeszcze dalej nieco, |
| nas nie dostrze¿e nawet z czasu biegiem. |
| Tu zmilk³, lecz oczy rado¶ci± mu ¶wiec±. |
67 | Jako ptaszêta, co nad Nilu brzegiem |
| zimowaæ zwyk³y, to siê wzbij± chmar±, |
| to lec± szybciej, z³±czone szeregiem, |
70 | podobnie wszyscy, co kroczyli z mar±, |
| twarz obróciwszy, przy¶pieszaj± kroku, |
| letcy, bo schudli, a za¶ mocni wiar±. |
73 | I jak wêdrowiec, co staje na boku |
| czekaj±c, rzesze gdy ci±gn± swojacze, |
| a¿ biæ przestanie serce na kszta³t t³oku, |
76 | podobnie ¶wiête przepu¶ci³ tu³acze |
| Forese, dla mnie przyzostaj±c w tyle |
| i pyta³: - Kiedy¿ znowu ciê obaczê? |
79 | - Nie wiem - odpar³em na to - jeszcze ile |
| ¿ycia przede mn±, lecz nigdy za wczesny |
| kres, aby przerwaæ one gorzkie chwile. |
82 | Miejsce to bowiem, kêdy mi bolesny |
| ¿ywot wie¶æ trzeba, z dnia na dzieñ utraca |
| dobro, w upadek wal±c siê bezkresny. |
85 | - Pociesz siê - rzecze - tego, czyja praca |
| w tym g³ówna, bêdzie najdziksze ze zwierzy |
| wlok³o w dolinê, sk±d siê nie powraca. |
88 | Potwór za ka¿dym krokiem szybciej bie¿y, |
| a¿ ten, zrzucony w¶ród drogi wykrotów, |
| z poszarpanymi cz³onki martwy le¿y. |
91 | Ju¿ za niewiele kó³ onych obrotów |
| - na niebo spojrza³ tu - bêdzie ci znane |
| to, czegom lepiej wyja¶niæ nie gotów. |
94 | A teraz, ¿egnaj! Bowiem wyliczane |
| mamy tu chwile i nadto ubywa |
| czasu, je¿eli d³u¿ej przyzostanê. |
97 | Jak czasem je¼dziec pêdem siê wyrywa |
| z kompanii ca³ej i bie¿y na przody |
| chc±c, by widziano, jakie czyni dziwa, |
100 | tak on szybkimi nas opu¶ci³ chody, |
| ja za¶ zosta³em z onymi oboma, |
| co w ¶wiecie byli znaczne wojewody. |
103 | Gdy za¶ ju¿ postaæ jego niewidoma |
| prawie siê sta³a dla oczu, podobnie |
| jak s³ów dla my¶li tre¶æ ma³o wiadoma, |
106 | ga³êzie widzê, okryte zasobnie |
| owocem innym, ni¼li wpierw miniona |
| jab³oñ, co zakrêt drogi stroj± zdobnie. |
109 | I ludzi widzê, co wznosz± ramiona |
| i co¶ wo³aj± ku szczytowi drzewa, |
| jako gromadka dzieci roz¿alona |
112 | kogo¶ starszego o co¶ prosz±c, ¶piewa, |
| ten za¶ je dra¿ni, kryj±c siê po trochu |
| i w górze rêk± wysoko powiewa. |
115 | Potem rozbiegli siê, jakby w pop³ochu, |
| my za¶ ku onej podchodzim jab³oni, |
| co odrzuci³a pró¶b tyle i szlochu. |
118 | - Id¼cie, ani siê nie zbli¿ajcie do niej. |
| Tam wy¿ej szczep jest, co zeñ jad³a Ewa, |
| z niego to drzewo, co siê ku wam k³oni. |
121 | Tak siê g³os jaki¶ ozwa³ z gêstwy drzewa, |
| podczas gdy Stacjusz i ja i Wirgili |
| szli¶my ¶cie¶nieni i z prawa i z lewa. |
124 | - Pomnijcie - mówi³ - tych, co siê rodzili |
| z chmur, nieszczê¶ników, którzy gdy upici, |
| na Tezeusza gwa³tem siê rzucili. |
127 | Lub o tym my¶lcie, jak Izraelici |
| os³abli, ani wespr± Gedeona, |
| gdy w dó³ szed³, kêdy legli Madianici. |
130 | Tak id±c drog± obok góry sk³ona, |
| o ¿ar³oczno¶ci s³uchamy zwierzêcej, |
| co takim nêdznym zyskiem nagrodzona. |
133 | Potem ju¿ sami, gdy nikt nie szed³ wiêcej, |
| w milczeniu, by my¶l w duszê mog³a dotrzeæ, |
| idziemy kroków z pó³tora tysiêcy. |
136 | - Có¿ tak idziecie w zadumie samotrzeæ? |
| ozwa³ siê nagle g³os, a¿em drgn±³ ca³y, |
| jak koñ sp³oszony, kiedy siê oñ otrzeæ. |
139 | Obracam g³owê, by spojrzeæ zdumia³y: |
| ni tak w¶ród ognisk hutniczych okola |
| szk³o, ani metal p³onie rozgorza³y, |
142 | jako by³ jeden, co rzek³: - Je¶li wola |
| wasza i¶æ w górê, tu zwracajcie kroku, |
| bo tak siê idzie na szczê¶liwe pola. |
145 | Widok onego pozbawi³ miê wzroku, |
| wiêc jak ten, co go wiod± jeno d¼wiêki, |
| do moich mêdrców cofn±³em siê boku. |
148 | A jako wieszcz±c przybycie jutrzenki, |
| wietrzyk majowy rozlewa doko³a |
| s³odk± woñ kwiatów, pieszczotliwie miêkki, |
151 | taki miê powiew nagle wpo¶ród czo³a |
| musn±³: pozna³em, z jakich piór przyleci |
| to ambrozyjskie tchnienie niebios sio³a. |
154 | I us³ysza³em: - Szczêsny, w kim roznieci |
| ³aska pragnienie takie, i¿ mu smaki |
| ziemskie s± nie jak ³akotki dla dzieci, |
157 | bo ka¿dy pokarm zda mu siê jednaki! |