| 1 | Ani¶my id±c mówiæ nie przestali, |
| | ni siê krok szybki opó¼ni³ rozmow±; |
| | szli¶my, jak statek sunie z biegiem fali. |
| 4 | Cienie, co zmar³e zda³y siê na nowo,  |
| | patrzy³y na mnie poprzez czarne jamy |
| | oczu, zdumione osob± takow±. |
| 7 | Jam ci±gn±³ dalej o rzeczy tej samej |
| | mówi±c: - Ów mo¿e nieco w drodze zwleka  |
| | przez wzgl±d na kogo¶, co go z sob± mamy.  |
| 10 | Lecz nim nas przestrzeñ rozdzieli daleka, |
| | powiedz mi, je¶li mo¿esz, o Pikardzie,  |
| | i wska¿ w tym gronie wybitnego cz³eka. |
| 13 | - Siostra ma, która nie wiem, czyli bardziej |
| | dobra, czy piêkna by³a, tam wysoko |
| | jest, kêdy wszystkim siê co ziemskie gardzi |
| 16 | - odrzek³, a potem doda: - Tu nas oko |
| | ¿adne nie pozna, take¶my schudzeni |
| | i oszpetnieli t± wysch³± pow³ok±. |
| 19 | Ten - i pierwszego od brzegu wymieni - |
| | to Bonagiunta z Lukki, ten za¶ wtóry,  |
| | co mu siê lico blado¶ci± zieleni, |
| 22 | Ko¶ció³ w swej d³oni dzier¿y³, z miasta Tury  |
| | by³, tu za¶ postem karan za wêgorze |
| | sma¿one w winie, co ich zjada³ góry. |
| 25 | Wielu mi jeszcze nazwa³ w onej porze, |
| | a ka¿dy zda³ siê u¶miechaæ z podziêk±, |
| | i¿ nie pomin±³ go w swoim wyborze. |
| 28 | Widzia³em, z g³odu jak porusza³ szczêk± |
| | Ubaldin z Pila, oraz Bonifazio,  |
| | co swe owieczki siln± trzyma³ rêk±, |
| 31 | i margrabiego z Forli, co libacj±  |
| | nie gardzi³ czêst±, a nigdy do syta |
| | nie mia³, gdy tr±ca³ siê kielichem z braci±. |
| 34 | Lecz jak ów, któren okiem warto¶æ czyta, |
| | a¿ wybór zrobi, jaæ do tego z Lukki |
| | przyst±piê, bo miê wzrokiem o co¶ pyta. |
| 37 | I zda³o mi siê, ¿e co¶: do Gentukki  |
| | s³yszê szemrane tam, gdzie on jedynie  |
| | uczuwa³ niebios dotkliwe nauki.  |
| 40 | - O, duchu, rzeknê, co mi zdasz siê ninie |
| | chcieæ mówiæ ze mn±! Niechaj mowy twojej |
| | brzmienie do ucha mojego przyp³ynie! |
| 43 | - Jestci niewiasta, co jeszcze nie stroi  |
| | czo³a zawiciem ¶lubnym - odpar³ - ona |
| | sprawi, i¿ lepszych o ojczy¼nie mojej |
| 46 | nabierzesz s±dów. Póki niespe³niona  |
| | ta wró¿ba, w±tpisz, lecz ciê w swoj± porê |
| | prawda o s³ów mych znaczeniu przekona. |
| 49 | Ale mów, wszak me oczy widz± skore |
| | tego, co ¶piewa³ w tej ostatniej dobie: |
| | Donne, che avete intelletto d'amore?  |
| 52 | Ja za¶ do niego na to: - Jestem sobie |
| | taki, co s³ucha, co mu w serca ciszy |
| | podszepnie Amor, i w tym¿e sposobie  |
| 55 | idzie, ¶piewaj±c dalej, co us³yszy. |
| | - O, bracie - rzecze - teraz ods³oniona |
| | dla mnie przyczyna, co nas, towarzyszy, |
| 58 | czy to mnie, czy te¿ Notara, Gwidona,  |
| | trzyma z daleka od was, którym brzmienia |
| | nowego stylu s³odko d¼wiêcz± z ³ona. |
| 61 | I dobrze widzê, jako wasze pienia |
| | prosto ku niemu, co je natchn±³, lec±,  |
| | czego nikt o nas nie rzek³ bez w±tpienia. |
| 64 | Kto za¶ chce spojrzeæ jeszcze dalej nieco, |
| | nas nie dostrze¿e nawet z czasu biegiem. |
| | Tu zmilk³, lecz oczy rado¶ci± mu ¶wiec±. |
| 67 | Jako ptaszêta, co nad Nilu brzegiem |
| | zimowaæ zwyk³y, to siê wzbij± chmar±, |
| | to lec± szybciej, z³±czone szeregiem, |
| 70 | podobnie wszyscy, co kroczyli z mar±, |
| | twarz obróciwszy, przy¶pieszaj± kroku, |
| | letcy, bo schudli, a za¶ mocni wiar±. |
| 73 | I jak wêdrowiec, co staje na boku |
| | czekaj±c, rzesze gdy ci±gn± swojacze, |
| | a¿ biæ przestanie serce na kszta³t t³oku, |
| 76 | podobnie ¶wiête przepu¶ci³ tu³acze |
| | Forese, dla mnie przyzostaj±c w tyle |
| | i pyta³: - Kiedy¿ znowu ciê obaczê? |
| 79 | - Nie wiem - odpar³em na to - jeszcze ile |
| | ¿ycia przede mn±, lecz nigdy za wczesny |
| | kres, aby przerwaæ one gorzkie chwile. |
| 82 | Miejsce to bowiem, kêdy mi bolesny  |
| | ¿ywot wie¶æ trzeba, z dnia na dzieñ utraca |
| | dobro, w upadek wal±c siê bezkresny. |
| 85 | - Pociesz siê - rzecze - tego, czyja praca  |
| | w tym g³ówna, bêdzie najdziksze ze zwierzy  |
| | wlok³o w dolinê, sk±d siê nie powraca. |
| 88 | Potwór za ka¿dym krokiem szybciej bie¿y, |
| | a¿ ten, zrzucony w¶ród drogi wykrotów, |
| | z poszarpanymi cz³onki martwy le¿y. |
| 91 | Ju¿ za niewiele kó³ onych obrotów  |
| | - na niebo spojrza³ tu - bêdzie ci znane |
| | to, czegom lepiej wyja¶niæ nie gotów. |
| 94 | A teraz, ¿egnaj! Bowiem wyliczane |
| | mamy tu chwile i nadto ubywa |
| | czasu, je¿eli d³u¿ej przyzostanê. |
| 97 | Jak czasem je¼dziec pêdem siê wyrywa |
| | z kompanii ca³ej i bie¿y na przody |
| | chc±c, by widziano, jakie czyni dziwa, |
| 100 | tak on szybkimi nas opu¶ci³ chody, |
| | ja za¶ zosta³em z onymi oboma, |
| | co w ¶wiecie byli znaczne wojewody. |
| 103 | Gdy za¶ ju¿ postaæ jego niewidoma |
| | prawie siê sta³a dla oczu, podobnie |
| | jak s³ów dla my¶li tre¶æ ma³o wiadoma, |
| 106 | ga³êzie widzê, okryte zasobnie |
| | owocem innym, ni¼li wpierw miniona |
| | jab³oñ, co zakrêt drogi stroj± zdobnie. |
| 109 | I ludzi widzê, co wznosz± ramiona |
| | i co¶ wo³aj± ku szczytowi drzewa, |
| | jako gromadka dzieci roz¿alona |
| 112 | kogo¶ starszego o co¶ prosz±c, ¶piewa, |
| | ten za¶ je dra¿ni, kryj±c siê po trochu |
| | i w górze rêk± wysoko powiewa. |
| 115 | Potem rozbiegli siê, jakby w pop³ochu, |
| | my za¶ ku onej podchodzim jab³oni, |
| | co odrzuci³a pró¶b tyle i szlochu. |
| 118 | - Id¼cie, ani siê nie zbli¿ajcie do niej. |
| | Tam wy¿ej szczep jest, co zeñ jad³a Ewa, |
| | z niego to drzewo, co siê ku wam k³oni. |
| 121 | Tak siê g³os jaki¶ ozwa³ z gêstwy drzewa, |
| | podczas gdy Stacjusz i ja i Wirgili |
| | szli¶my ¶cie¶nieni i z prawa i z lewa. |
| 124 | - Pomnijcie - mówi³ - tych, co siê rodzili  |
| | z chmur, nieszczê¶ników, którzy gdy upici,  |
| | na Tezeusza gwa³tem siê rzucili. |
| 127 | Lub o tym my¶lcie, jak Izraelici |
| | os³abli, ani wespr± Gedeona,  |
| | gdy w dó³ szed³, kêdy legli Madianici.  |
| 130 | Tak id±c drog± obok góry sk³ona, |
| | o ¿ar³oczno¶ci s³uchamy zwierzêcej, |
| | co takim nêdznym zyskiem nagrodzona. |
| 133 | Potem ju¿ sami, gdy nikt nie szed³ wiêcej, |
| | w milczeniu, by my¶l w duszê mog³a dotrzeæ, |
| | idziemy kroków z pó³tora tysiêcy. |
| 136 | - Có¿ tak idziecie w zadumie samotrzeæ? |
| | ozwa³ siê nagle g³os, a¿em drgn±³ ca³y, |
| | jak koñ sp³oszony, kiedy siê oñ otrzeæ. |
| 139 | Obracam g³owê, by spojrzeæ zdumia³y: |
| | ni tak w¶ród ognisk hutniczych okola |
| | szk³o, ani metal p³onie rozgorza³y, |
| 142 | jako by³ jeden, co rzek³: - Je¶li wola |
| | wasza i¶æ w górê, tu zwracajcie kroku, |
| | bo tak siê idzie na szczê¶liwe pola. |
| 145 | Widok onego pozbawi³ miê wzroku, |
| | wiêc jak ten, co go wiod± jeno d¼wiêki, |
| | do moich mêdrców cofn±³em siê boku. |
| 148 | A jako wieszcz±c przybycie jutrzenki, |
| | wietrzyk majowy rozlewa doko³a |
| | s³odk± woñ kwiatów, pieszczotliwie miêkki, |
| 151 | taki miê powiew nagle wpo¶ród czo³a |
| | musn±³: pozna³em, z jakich piór przyleci |
| | to ambrozyjskie tchnienie niebios sio³a. |
| 154 | I us³ysza³em: - Szczêsny, w kim roznieci |
| | ³aska pragnienie takie, i¿ mu smaki |
| | ziemskie s± nie jak ³akotki dla dzieci, |
| 157 | bo ka¿dy pokarm zda mu siê jednaki! |